Jacques Faugeroux

Wie in einem rauen Himmel, einem Innenbild, das von vergrabenen Stimmungen genährt wird, male ich, während ich schreibe, oder ich schreibe, während ich male. Mein Plastik drückt sich in einer ohrenbetäubenden Stille aus, der ich mich langsam nähere, um das zu tun, was ich nicht weiß und was dabei entdeckt wird. Keine Repräsentation, sondern die manchmal beschwichtigten Abdrücke der Zeit, die unweigerlich vergehen.