Qui n’a jamais cédé à la poésie d’un flocon qui tombe ? La neige nous appelle. Le plus souvent, dans un silence feutré, parfois dans une furie déchaînée. Le paysage immaculé, les pas ouatés, le crissement du givre, le hurlement du blizzard, c’est tout cela que la photographie tente bien difficilement de capter.

Et là où la plupart préfèrent vivre la neige au chaud, par la fenêtre, Christophe Jacrot part dans le Grand Blanc, armé d’une polaire et d’un appareil photo. Le négatif tiendra-t-il ? Qu’importe si les doigts s’engourdissent, qu’importe si les pieds se font lourds, si la lucidité vacille dans les têtes rougies, seule compte la plénitude des grands espaces, recouverts de leur chape blanche pour l’hiver et troublés de rares apparitions : un Homme au pas lent, des toits endormis, un train imperturbable. Et parfois rien, absolument rien. Juste le temps qui s’arrête.