Torso, 2017

Joana Frontera  

In pochi secondi i loro occhi cerchiati di scuro, desiderosi di sguardi reciproci, ti magnetizzano. Come lupi nella notte, ululano all'unisono aspettando di essere visti fino all'alba, quando le maschere cadono, rivelando i volti nascosti avvolti in risate notturne e menestrelli che ancora risuonano nel ricordo di una notte di carnevale. Svelata la sua identità, non resta che una donna dai capelli ramati che stringe, enigmatica, una rosa ancora nuova di zecca, forse l'ultima testimone della bellezza che il mistero nasconde sempre.

Tre ritratti della stessa identità sono sostenuti sotto lo stesso sorriso arcaico, rigido, impassibile, energico. Il colore della pelle tra loro sfuma dai riflessi dorati al rossore di alcune guance rosse, che alla fine si macchiano di neve secca. È la maschera di chi si nasconde per piacere o per paura? Paura di essere te stesso, di conoscerti prima di te stesso e prima degli altri, di spogliarti in un circo di personaggi travestiti da vanità, arroganza e lascivia.

Questa e mille altre interpretazioni potrebbero concatenare ogni opera del pittore, specializzato nell'arte di un'affascinante eloquenza plastica nella quale si finisce sempre per entrare nel suo Eden lirico ricco di simboli e sfumature. La sua anima inquieta ricopre l'intera tela con la propria ricerca di colori carichi di trame incandescenti, eterna fucina di domande di un'esistenza irrisolta. - Di Carmela González-Alorda (Revisart)