Una piccola gang a bordo di un golf cart si è insediata nel nostro quartiere malfamato: ragazzini ricchi sostenuti dal mio cuginetto perché frequentavano la stessa scuola superiore. "Sono persone serie, niente 'affari'!" mi assicurò. Questo termine si riferiva ai ragazzi che rivendevano metà della cannabis acquistata per recuperare i soldi. Inesperti nello spaccio, spesso venivano beccati dalla polizia e la facevano franca denunciando spacciatori onesti come me. Questo sistema era spesso gestito dagli avvocati dei loro genitori. Ho comunque detto a mio cugino: "La prossima volta, verranno in macchina, li vedremo in giro per il quartiere con il loro vasetto di yogurt!"
Nonostante il detto, i soldi hanno un odore, soprattutto le vecchie banconote da 5.000 franchi che mi portavo alle narici mentre i ragazzi biondi, da parte loro, annusavano la mia erba fresca, che era in piena "gutation" (linfa che saliva). La mia piccola attività andava a gonfie vele. Rimorchiavo i clienti di "Bald Babane", un titolo ridondante per un vecchio spacciatore con una testa calva e lucente, i cui droni per le consegne erano stati intercettati dalla gendarmeria. Anche i clienti abituali del Java Pop, chiamato così per le sue acconciature coloratissime e le sue origini giavanesi, si erano rivolti a me. L'adulterio era stata la sua rovina: la sua futura ex moglie era arrivata persino a guidare la polizia per arrestarlo davanti alla sua coltivazione indoor.
Tuttavia, l'afflusso di "sticker" (tossicodipendenti che fumavano canne fino al filtro) ha scatenato la mia paranoia, soprattutto al lavoro, quando dovevo servire i ragazzi della BAC (Brigata Anticrimine) alla pompa. Il mio lavoro alla stazione di servizio mi serviva da copertura e mi permetteva di adescare i clienti. Offrivo discretamente uno dei miei campioni agli automobilisti già brilli che uscivano per andare a una festa.
Travolto dall'euforia della mia ascesa al potere, non riuscivo a dimenticare il contratto che mi legava a "Gros", un boss locale che aveva appena preso il controllo della nostra azienda. Stavo sfruttando una sorta di "business" controllato, distribuendo le sue materie prime, evitando così le seccature di trattare con un coltivatore-fornitore, ma in cambio dovevo rinunciare a una percentuale delle mie vendite. Il mio status di rivenditore significava che correvo meno rischi criminali, ma un po' più fisici: gli scagnozzi di Gros mi avrebbero aggredito al minimo passo falso.
Il capo, seduto sui suoi 180 kg, operava dalla sua poltrona rivestita di moquette color pelo di gatto. Non ho nemmeno avuto il coraggio di andare a trovare il mio amico Rico, nel suo letto d'ospedale, ridotto a un puzzle dopo aver inviato il seguente messaggio a "Big Matou" (il suo secondo soprannome): "NON PREOCCUPARTI, Big Guy, ho un piano per restituirti i soldi la prossima settimana". La gentilezza di Big Guy filtrava solo attraverso i suoi gatti, che accarezzava costantemente in grembo, sulla sua grande pancia o sui braccioli della famosa poltrona. Ogni felino era addestrato a stanare chiunque in caso di affari loschi o a guidare i suoi scagnozzi in nascondigli diversi ogni settimana. I gatti si sedevano poi sui pacchi di droga per localizzarli. Le creature se ne andavano sempre prendendo una strada diversa per lasciare la traccia. Prova a spiegare la vera storia alla polizia quando vieni colto in flagrante. Potremmo dire che una piccola tigre ci avrebbe costretti a seguirlo per scambiare ganja con una scatola di crocchette? Gros non prese in considerazione la consegna diretta dei felini al consumatore: temeva troppi rapimenti o abusi da parte di certi squilibrati ai danni dei suoi protetti.
Cassandre, il mio preferito, nonché animale domestico del capo, spiccava, appollaiato sulla chioma di Gros come una sfinge. Mi veniva assegnato per ogni sessione di orienteering con pakalolo (cannabis in Polinesia). Per evitare di destare sospetti su un conto in banca stracolmo, almeno per un benzinaio, spendevo i miei guadagni nel nord del paese, dove le transazioni in contanti erano più comuni. Gli sbocchi finanziari erano scarsi, soprattutto vicino alle aree tribali. Poi arrivò il giorno in cui, nel bel mezzo di una missione con Cassandre in un terreno abbandonato, l'animale fu spaventato e scacciato da un cane randagio prima ancora che avessimo il tempo di localizzare l'attrezzatura. E il mio fuggitivo non tornò. Una telefonata anonima (di cui potevo facilmente intuire l'origine) mi interrogò sull'assenza del mio compagno. Poi ho spiegato la sfortunata piega che aveva preso l'operazione, cosa che non ha cambiato il verdetto di Gros: "Non si tratta solo di rimborsare se non trovi il pacco, sai qual è la punizione per l'inaffidabilità!"
Ho cercato dappertutto nel terreno abbandonato, ma non sono riuscito a trovare la mia consegna. Dovevo agire in fretta, senza farmi prendere dal panico. Tuttavia, le immagini di Rico sulla sua sedia a rotelle continuavano a balenare nella mia mente. Afferrare Cassandre prima del suo padrone era la mia unica merce di scambio. Scese la notte e stavo ancora spazzando le strade e i giardini circostanti con il mio riflettore, pregando che Cassandre non fosse già tornata a casa. La mia voce si udì, nonostante la mia recente conversione religiosa. Sentendomi sussurrare: "Kitty! Kitty! Il cane cattivo se n'è andato!", un giovane skater mi gridò: "Ehi! Faresti meglio a spazzare gli alberi e vedere se il tuo gatto è ancora vivo!". Infatti, spinto dal suo istinto di sopravvivenza, il beniamino di Gros era bloccato in cima a un albero.
Una volta liberato, mi sono assunto il rischio di nascondermi con il mio pacco a quattro zampe nella mia roccaforte tribale. La banda del pezzo grosso aveva anche i suoi informatori nella regione del Nord, coltivatori locali coinvolti nei suoi affari. Ho quindi inviato un video in cui fingevo di ingoiare Cassandre tenendolo per la collottola. Il pezzo grosso ha immediatamente negoziato, di sua iniziativa, la restituzione di Chouchou in cambio dell'abbandono delle accuse punitive nei miei confronti. L'avventura congiunta è comunque finita per me: i racconti del bel Java Pop, appena uscito di prigione, sulla persistenza dei suoi glutei doloranti, dovuti al prolungato contatto ravvicinato con i suoi compagni di cella, mi hanno dissuaso per sempre.
