Frailejón Páramo de las papas, Pigment Prints, 2018

Miguel Winograd  

Dalla serie di fogli Bruma Dimensioni: 24 "A x 20" L Dimensioni immagine: 23,13 "A x 18,5" L Edizione di 7 senza cornice ________________________________ BRUMA Le cose mantengono i loro segreti. - Eraclito La luce, che splende in una nebbia perpetua, è come un sogno. All'improvviso, una finestra si apre sul cielo e i raggi puri e intensi del sole disegnano i dettagli e le trame del paesaggio con delirante chiarezza. Poi, cala una tenda grigia e confonde le forme in una fitta nebbia. Un amico mi dice che per lui il paesaggio nebbioso del páramo sembra la regione più trasparente. In ogni caso è un paesaggio paradossale. I viaggiatori del XIX secolo e i cronisti coloniali che le diedero questo nome un po’ sinistro tendevano a descriverla come una terra desolata. Nella mitologia precolombiana, invece, è l'origine della vita e dell'uomo. Non sorprende che un paesaggio così strano sia stato fonte di così tanti miti e superstizioni. Nel corso di diversi anni di fotografia in queste Ande tropicali, ho iniziato a percepire, forse in modo molto soggettivo e personale, un linguaggio nelle immagini che stavo catturando. Erano segni che sussurravano i cicli complessi del tempo e indicavano una serie di polarità irrisolte: luce/oscurità, vita/morte, aridità/esuberanza, lucidità/sogni, creazione/distruzione, inizio/fine. Ciò che era iniziato come un pretesto per esercitare il mio sguardo e la mia capacità di astrazione è diventato gradualmente una meditazione su diverse temporalità intrecciate. La sovrapposizione di epoche antichissime con cicli dinamici e fugaci: dall'epoca geologica della formazione di queste montagne, attraverso i periodi ricorrenti di fioritura e decadimento della vita vegetale, fino alla brusca oscillazione di un clima che oscilla tra gli estremi. Tutte le stagioni in un giorno, a volte in un'ora o meno. E allo stesso tempo, le tracce di tanti passati persistono in una presenza spettrale. Fantasmi. Fratelli malinconici che vagano nella nebbia. Terra di divinità e demoni. Le montagne del dio della notte, come alcuni hanno interpretato il significato del nome Chingaza. La fotografia fin dalle sue origini è stata utilizzata per documentare cose destinate a scomparire: in essa il suo intimo legame con la morte. L'impulso a fotografare questi luoghi e le loro popolazioni potrebbe far parte di questa tradizione documentaristica. Probabilmente mi muove la consapevolezza della fragilità di questi luoghi che, nonostante la loro apparente immutabilità, sono oggettivamente minacciati. Intuisco anche una complessa rete di interconnessioni all'interno e tra gli ecosistemi di diverse altitudini: l'alta foresta andina, le cime battute dal vento, i cicli dell'acqua (il páramo come una spugna per le nuvole che trasportano l'acqua evaporata dalla giungla e come fonte del fiume che lo irriga). E, naturalmente, l’attività umana, per quanto distruttiva possa essere. Ecco perché le immagini giocano con scale diverse. Ad un altro livello, questo progetto potrebbe essere interpretato in una linea molto più personale e persino romantica: il paesaggio come specchio e proiezione di emozioni. E, a un livello più simbolico, organizzare queste immagini è stato per me un modo di pensare al tempo (il tempo è anche una delle variabili tecniche di queste fotografie, e di tutte). Anche se a volte questo pensiero si traduce in un inciampo cieco. Spero che qualcosa di questo traspaia da queste immagini, anche se non intendo fare alcuna polemica. Come dice William Eggleston, le immagini sono quello che sono. Non ha molto senso parlarne. Miguel Winograd. Bogotà, 2019