Patrick Guéguen

“La simple alucinación” de Roland Halbert:

La pintura de Patrick Guéguen: ¿“arte outsider”? ¿“arte étnico”? ¿“arte singular”? Cuando pronunciamos estas fórmulas mágicas de crítica, no dijimos mucho. Hay mucho que temer que se trate de denominaciones convenientes y clasificaciones engañosas que nos impiden ver en profundidad. Rimbaud arroja más luz sobre estos cuadros cuando evoca la simple alucinación: “Me acostumbré a la simple alucinación. » (Alquimia del verbo). Y no hacen falta narcóticos para suscitar esa mirada penetrante, esa mirada atenta que traspasa las apariencias y atraviesa las modas. Acostumbrarse a la simple alucinación es como cambiar las pantallas opacas por el microscopio-telescopio Hubble. Así comienza el taller de los dioses y reinventa la creación del mundo con el ensanchamiento lírico del ojo sumergido en el acuario astral o atrapado en el hervidero de la vida terrenal.

Esta simple alucinación: tira tu G.P.S. ortigas! - Te alejas de todo. "El país donde nunca se llega" está aquí; "el reino de Chimeria", probablemente esté en el área... ¿"Punto, línea, plano"? Con Patrick Guéguen, más bien puntos en movimiento browniano, líneas que vibran como una red de neuronas, planos gravitatorios creados por medios técnicos reducidos a la mínima expresión: tinta negra y pluma de sargento mayor; acrílico con gama vívida y tres pinceles 0, 2, 4; Papel Montval de 300 g. Y sin embargo, aquí estás alertado por la abundancia rítmica, los filamentos flotantes, las triples hélices del ADN, las brújulas arborescentes, los planetas de polen, la flora tropical y giratoria, la fauna enfrentada en corrientes telúricas... Alertado también por la coherencia formal extrema: el enfoque del más mínimo detalle electriza toda la composición finamente elaborada. Reconócelo: en tu infancia con un fondo blanco – ¡con una apariencia blanca! – has vislumbrado este carnaval de “cabezas”, estos cráneos chirriantes o jocosos, este bestiario encantado de tormentas magnéticas. En el colmo de la fiebre o del sueño, veías esos ojos con dientes, esas bocas llamativas, esas extremidades tatuadas, de tigre, manchadas. Y, en noches de desvelo o en días de despertar milagroso, te acercabas a estas figuras primordiales bailando un jazz reluciente al borde del vacío... Tu antepasado de Altamira o Lascaux fusionaba las mismas bestias difíciles de domar. Tu primo aborigen todavía dibuja versos similares pulidos con chorro de arena de colores votivos. En 5 cm² de una obra de Patrick Guéguen (con el título a veces humorístico: Le Biscotto laïque en berne, por ejemplo), se podía rastrear entre la profusión onírica tanto la espiral nativa del chamán como las algas-volátiles de Henri Matisse. El tiempo, el espacio en perenne expansión redescubren la memoria de cada una de sus edades. La fábula, el mito son reavivados a través de una invención minuciosa y exuberante. Aquí, un museo vivo imaginario, que empuja las colecciones y departamentos del Louvre, circula alegremente al aire libre desde la Prehistoria hasta el final de los siglos...

Conozco a Patrick desde hace diez mil años y siempre me sorprende su plácido salvajismo de zurdo molesto. Es a él a quien solicito tal información sobre un libro antiguo (área donde trabajaba); es él quien me da una referencia tan puntual sobre un pintor desconocido (Philippe Dereux); es él quien me informa sobre este enfoque pictórico fuera de lo común (le debo el descubrimiento de Federico Zeri, el historiador de las formas). No le pido nada, mientras tomo una cerveza Peroni “Ruban Bleu” en su compañía. En definitiva, somos amigos, lo que quiere decir: sólo hablamos de arte y nunca de política (¿por qué caer en esta retórica de la impotencia?). Hemos hablado cien veces, plano a plano, de La Grande Bellezza de Paolo Sorrentino, porque la gran belleza es un poco como nuestra Biblia visual y sonora, llena de Evas y Noé. Juntos teníamos un proyecto artístico y aquí está, gracias a Gérald Honigsblum de FRAction editions y gracias a Elisabeth Givre de la galería Gaïa.

¿Mi retrato de Patrick Guéguen? Unos días soy ese azteca revivido por las pinturas rituales, ese desollado anatómico que se ríe de las máscaras confitadas en el conformismo, ese torbellino de sangre bajo una piel con escamas de saurio. En mi cabeza se posó esta curruca Orfeo y siento estas dos cariátides de alces empujando entre mis hombros como perras sexys con pechos cónicos, a la Jean-Paul Gaultier, y saltando como dos largas columnas de vuelo. Eche un vistazo más de cerca a este ideograma japonés en sus bíceps que significa: "pájaro". " Bien visto ! “Ve, ve, ve, dijo el pájaro: la raza humana / No puede soportar demasiada realidad. (TS Eliot). Depende del arte cuidarlo por él. Un buen día, tú también, más allá de los simulacros, te convertirás en ese fuego insaciable de la pajarera. Incluso si quema los párpados , a veces con un halo de espanto, a veces con una sutil alegría solar, se acostumbran a la retina ardiente de la alucinación. Como dijo Léon-Paul Fargue del poeta, el pintor es un cirujano del cuerpo y del alma (si no tienes alma, rápido, rápido, rápido, consigue una, ¡y más rebelde!, en lucifer.com). Y este cirujano de dedos cuadrados y diapasón juega con tus nervios, tu carne, tus huesos; sondea, abre, injerta la médula cromática de las formas; llena tus ojos de hierbas y especias para gratificarte con una temporada fuera de calendario (¿realidad aumentada?). Sobre estas pinturas fabulosamente polifónicas y detalladas (¡cualquiera que sea el formato, horas y horas de industrioso trabajo de abejas!), cava tu ojo, agudiza tu oído. Puede ser que, en un lenguaje homing de signos densos y lúcidos, la poesía plástica de Patrick Guéguen te sople en la cara el tenso aroma de un simple haiku: ¿Para qué estación nos laqueamos los ojos?, ¿tantos años luz?