Torso, 2017

Joana Frontera  

En quelques secondes, leurs yeux cernés, avides de regards réciproques, vous magnétisent. Comme des loups dans la nuit, ils hurlent à l'unisson attendant d'être vus jusqu'à l'aube, lorsque les masques tombent, révélant les visages cachés enveloppés de nocturne et de rires de ménestrel qui résonnent encore dans le souvenir d'une nuit de carnaval. Son identité révélée, il ne reste plus qu'une femme aux cheveux cuivrés qui tient, énigmatiquement, une rose encore toute neuve, peut-être le dernier témoin de la beauté que le mystère recèle toujours.

Trois portraits d'une même identité sont soutenus sous le même sourire archaïque, rigide, impassible, énergique. La couleur de la peau entre eux s'estompe, passant des reflets dorés au rougissement de certaines joues rouges, qui finissent par être tachées de neige séchée. Est-ce le masque de ceux qui se cachent par plaisir ou par peur ? Peur d'être soi, de se connaître avant soi et avant les autres, de se déshabiller dans un cirque de personnages déguisés en vanité, arrogance et lascivité.

Celle-ci et mille autres interprétations pourraient concaténer chaque œuvre du peintre, spécialisé dans l'art d'une éloquence plastique fascinante dans laquelle on finit toujours par entrer dans son Eden lyrique plein de symboles et de nuances. Son âme inquiète recouvre toute la toile de sa propre recherche de couleurs pleines de textures incandescentes, forge éternelle des questions d'une existence non résolue. - Par Carmela González-Alorda (Revisart)