Ceci n'est pas un bouquet 4, 2023

Trabys  

Peindre sans dessein (sans dessin), organiser le chaos, retrouver le fil funambule tendu depuis le premier geste sur la toile blanche jusqu’aux sept traits calligraphiés qui forment ma signature et, par là même, referment le temps du tableau. Entre ces deux pôles, le temps d’aujourd’hui est plus long qu’il y a quinze ans, plus intense aussi, car si ma main reste la même, mon œil, lui, est devenu plus exigeant.

Mes manies sont devenues des rites : regarder la toile vierge, longtemps, des heures de non-acte, de non-décision, entre apathie et méditation. Laisser le silence créer le premier geste, et lâcher prise. Laisser danser la main. Des heures, des jours. Oublier le temps pour maîtriser l’espace de la toile-chaos. Provoquer les ruptures, les destructions créatrices. M’étonner, me surprendre.

Et puis, en fin de course, les dernières touches, de plus en plus espacées dans les heures, jusqu’au silence revenu, avant de signer. Reprendre enfin le geste humble de l’artisan, nettoyer les outils, les pinceaux, la palette. Faire place nette pour, le lendemain, ayant tout oublié, tout effacé, revenir vers l’ivresse…