N° 988 Une charogne., 2016

R. Cavalié  

Es una madrugada en el campo de Lins, estado de Sao Paulo, Brasil. Mientras la artista camina, sola por un pequeño camino mal pavimentado entre campos de caña de azúcar, un olor tan fuerte como desconocido se apodera de ella. La certeza de su origen la empuja a caminar, a caminar de nuevo bajo el evasor, como sorprendida de no saber y sin embargo segura de saber ya.
No hay, en realidad, un "perro preocupado" sino buitres y, la poesía de Baudelaire más viva que nunca.

Recuerda el objeto que vimos, alma mía,
Esta hermosa mañana de verano tan dulce:
En la curva de un camino una carroña infame
En una cama sembrada de guijarros,

Piernas en el aire, como mujer lujuriosa,
Venenos abrasadores y sudorosos,
Abierto de manera despreocupada y cínica
Su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre
Como para cocinarlo bien,
Y devolver a la gran naturaleza cien veces más
Todo lo que había unido;

Y el cielo miró el soberbio cadáver
Como una flor para florecer.
El hedor era tan fuerte que en la hierba
Pensaste que te estabas desmayando.

Las moscas zumbaban sobre ese vientre putrefacto,
De donde vinieron los batallones negros
De larvas, que fluían como un líquido espeso
Junto a estos harapos vivientes.

Todo bajó, subió como una ola
O brotó, resplandeciente;
Se diría que el cuerpo, hinchado por un vago aliento,
Vivido multiplicando.

Y este mundo hizo música extraña
Como agua corriente y viento,
O el grano que un aventador de un movimiento rítmico
Agitar y girar en su camioneta.

Las formas se desvanecían y no eran más que un sueño,
Un trago lento por venir
Sobre el lienzo olvidado, y que el artista completa
Solo de memoria.

Detrás de las rocas una perra preocupada
Nos miró con ojos enojados,
Viendo el momento de recuperar del esqueleto
La pieza que había dejado caer.

- Y sin embargo serás como esta basura,
A esta horrible infección
Estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
¡Tú, mi ángel y mi pasión!

Sí ! tal serás, oh reina de gracias,
Después de los últimos ritos,
Cuando vayas, bajo la hierba y las flores exuberantes,
Moho entre los huesos.

Entonces, ¡oh mi belleza! dile a las alimañas
¿Quién te comerá a besos?
Que guardé la forma y la esencia divina
¡De mis amores descompuestos!

Las flores del mal (bazo e ideal) 1857.