Promenade à Saint-Palais, 2025

Thomas Groslier  

On pourrait croire à une scène simple : deux jeunes femmes, deux chevaux, la mer derrière. Rien d'extraordinaire. Et pourtant, tout est là.

Elles ne posent pas. Elles sont.
L'une regarde droit devant elle, avec ce sérieux tranquille des statues qui auraient quitté un temple grec pour respirer l'air salé. L'autre semble parler — ou peut-être se taire plus profondément encore. On ne sait pas. C'est très bien ainsi.

Les chevaux avancent sans hâte. Le noir est dense, presque sévère. Le blanc, plus charnel, plus vulnérable. Entre eux, une tension douce. Pas de drame. Juste une présence.

La mer n'agite rien. Elle est là comme une pensée large, un peu indifférente aux affaires humaines. Le ciel, clair, presque innocent, n'en rajoute pas. Tout est tenu. Tout est mesuré.

La tempéra à l'œuf donne à la matière cette franchise que l'huile n'a pas toujours : quelque chose de net, de franc, presque moral. Ce n'est pas un tableau qui cherche à séduire. Il tient. Et c'est précisément pour cela qu'il séduit.

On peut l'accrocher dans un salon, dans un bureau, dans une chambre même. Il ne dérangera pas. Mais il accompagnera.
Et avec le temps — car ces tableaux aiment le temps — il prendra cette autorité tranquille des œuvres qu'on ne se lasse pas de regarder.

Ce n'est pas une scène.
C'est une présence.

Et les présences, lorsqu'elles sont justes, trouvent toujours leur place.