N° 992 Choses du soir., 2016

R. Cavalié  

Der Nebel ist kalt, das Heidekraut ist grau ;
Die Ochsenherden gehen zu den Tränken ;
Der Mond, aus den schwarzen Wolken hervorkommend,
Scheint wie eine Klarheit, die überraschend kommt.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

Der Reisende geht, und die Heide ist braun;
Ein Schatten ist hinter, ein Schatten ist vor ;
Weiß im Sonnenuntergang, Glut im Sonnenaufgang ;
Hier Dämmerung, dort Mondschein.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
bläst Meister Yvon in seine Biniou.

Die sitzende Hexe streckt ihre Lippe ;
Die Spinne hängt ihr Netz am Dach auf;
Der Kobold glänzt im Irrlicht.
Wie ein goldener Stempel in einer Tulpe.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

Auf dem Meer sieht man Gezeitenjäger ;
Der Schiffbruch lauert auf einen fröstelnden Mast ;
Der Wind sagt: morgen! Das Wasser sagt: jetzt!
Die Stimmen, die man hört, sind verzweifelt.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wohin,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

Die Kutsche, die von Avranche nach Fougère fährt.
Knallt mit der Peitsche wie ein heller Blitz;
Hier ist die Zeit, in der die Luft schwebt
All diese verwirrenden Geräusche, die der Schatten übertreibt.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

In den tiefen Wäldern leuchten Flammen;
Ein alter Friedhof liegt auf einem Gipfel ;
Woher nimmt Gott all das Schwarz, das er einsetzt.
In den gebrochenen Herzen und den gefallenen Nächten?

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

Silberne Pfützen zittern auf dem Sand ;
Der Pirol steht am Rand der kreidigen Böschungen ;
Der Hirte, durch den Wind, folgt mit den Augen
Den monströsen, unbestimmten Flug der Teufel.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.
Eine graue Fahne steigt aus den Schornsteinen;
Der Holzfäller geht mit seiner Last vorbei ;
Man hört zwischen dem Rauschen der Wasserläufe,
Das Zittern der geschleppten Äste.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.

Der Hunger lässt die großen, mürrischen Wölfe träumen ;
Der Fluss läuft, die Wolke flieht ;
Hinter der Scheibe, wo die Lampe glüht,
Die kleinen Kinder haben rosige Köpfe.

Ich weiß nicht mehr wann, ich weiß nicht mehr wo,
blies Meister Yvon in seine Biniou.
Victor HUGO L'art d'être Grand-père (Die Kunst, Großvater zu sein) (1877).