Eine kleine Bande in einem Golfwagen zog in unsere raue Gegend. Reiche Kids, unterstützt von meinem kleinen Cousin, weil sie auf dieselbe Highschool gingen. „Die sind ehrlich, die machen keine Geschäfte!“, versicherte er mir. Damit meinte er Kids, die die Hälfte ihres Cannabis weiterverkauften, um ihr Geld wieder reinzuholen. Da sie keine Erfahrung im Dealen hatten, wurden sie oft von der Polizei erwischt und kamen ungeschoren davon, indem sie ehrliche Dealer wie mich verpfiffen. Das Ganze lief oft über die Anwälte ihrer Eltern. Ich sagte trotzdem zu meinem Cousin: „Nächstes Mal kommen die mit dem Auto, dann sehen wir die überall in der Gegend mit ihren kleinen Joghurtbechern!“
Trotz des Sprichworts hat Geld einen Geruch, besonders die abgenutzten 5.000-Franc-Scheine, die ich mir an die Nase hielt, während die blonden Jungs ihrerseits an meinem frischen Gras rochen, das gerade in voller Blüte stand. Mein kleines Geschäft florierte. Ich gewann die Kunden von „Bald Babane“, einem überflüssigen Namen für einen alten Dealer mit glänzender Glatze, dessen Lieferdrohnen von der Gendarmerie abgefangen worden waren. Auch die Stammkunden von Java Pop, benannt nach seinen extrem farbenfrohen Frisuren und seiner javanischen Herkunft, wandten sich nun an mich. Ehebruch wurde ihm zum Verhängnis: Seine Noch-Ehefrau hatte sogar die Polizei dazu gebracht, ihn vor seiner Indoor-Grasplantage zu verhaften.
Der Zustrom von „Stickern“ (Süchtige, die Joints bis zum Filter rauchten) löste jedoch meine Paranoia aus, besonders auf der Arbeit, wenn ich die Männer der Anti-Kriminalitäts-Brigade an der Zapfsäule bedienen musste. Mein Job an der Tankstelle diente mir als Tarnung und erlaubte es mir, Kunden anzusprechen. Ich bot Fahrern, die bereits angetrunken waren und zu einer Party aufbrachen, diskret eine meiner Proben an.
Geblendet von der Euphorie meines Aufstiegs, vergaß ich den Vertrag mit „Gros“, einem lokalen Drogenboss, der gerade unser Geschäft übernommen hatte. Ich betrieb eine Art kontrolliertes „Geschäft“, indem ich seine Rohstoffe vertrieb und mir so den Ärger mit einem Anbauer-Lieferanten ersparte. Im Gegenzug musste ich jedoch einen Teil meines Umsatzes abgeben. Mein Status als Wiederverkäufer bedeutete zwar ein geringeres kriminelles, aber ein deutlich höheres physisches Risiko: Gros' Handlanger würden mich bei der kleinsten Fehlentscheidung angreifen.
Der Boss, auf seinen 180 Kilo sitzend, operierte von seinem mit Katzenhaaren bezogenen Sessel aus. Ich brachte es nicht einmal übers Herz, meinen Kumpel Rico im Krankenhaus zu besuchen, der nach folgender Nachricht an „Big Matou“ (seinen zweiten Spitznamen) völlig erschöpft war: „Keine Sorge, Großer, ich habe einen Plan, wie ich dich nächste Woche zurückzahle.“ Die Sanftmut des Großen wirkte nur auf seine Katzen, die er ständig auf seinem Schoß, seinem dicken Bauch oder den Armlehnen des berühmten Sessels streichelte. Jede Katze war darauf trainiert, jeden aufzuspüren, der in ein dubioses Geschäft verwickelt war, oder seine Handlanger jede Woche zu anderen Verstecken zu führen. Die Katzen setzten sich dann auf die Drogenpäckchen, um sie zu finden. Die Tiere nahmen immer einen anderen Weg, um eine Spur zu legen. Versucht mal, der Polizei die ganze Geschichte zu erzählen, wenn ihr auf frischer Tat ertappt werdet. Könnte man sagen, dass uns ein kleiner Tiger gezwungen hätte, ihm zu folgen, um Ganja gegen eine Schachtel Trockenfutter einzutauschen? Gros zog die direkte Auslieferung der Katzen an den Verbraucher nicht in Betracht: Er fürchtete zu viele Entführungen oder Misshandlungen seiner Schützlinge durch bestimmte psychisch labile Personen.
Cassandre, mein Liebling und gleichzeitig das Haustier des Chefs, stach hervor, hoch oben auf Gros' wuscheligem Haar wie eine Sphinx. Er wurde mir für jeden Pakalolo-Orientierungslauf (Cannabis in Polynesien) zugeteilt. Um keinen Verdacht auf ein prall gefülltes Bankkonto zu erregen – zumindest für einen Tankwart –, gab ich meine Einnahmen im Norden des Landes aus, wo Bargeld üblicher war. Finanzdienstleistungen waren rar, besonders in der Nähe von Stammesgebieten. Dann kam der Tag, an dem Cassandre mitten in einer Mission auf einem unbebauten Grundstück von einem streunenden Hund erschreckt und verjagt wurde, noch bevor wir die Ausrüstung finden konnten. Und mein Ausreißer kehrte nicht zurück. Ein anonymer Anruf (dessen Ursprung ich leicht erraten konnte) befragte mich nach dem Verschwinden meines Begleiters. Ich erklärte ihm daraufhin den unglücklichen Verlauf der Operation, was Gros' Urteil jedoch nicht änderte: „Es geht nicht nur um die Rückerstattung, wenn man das Paket nicht findet, Sie kennen ja die Strafe für Unzuverlässigkeit!“
Ich suchte das leere Grundstück von oben bis unten ab, konnte meine Lieferung aber nicht finden. Ich musste schnell handeln, ohne in Panik zu geraten. Doch immer wieder blitzten Bilder von Rico in seinem Rollstuhl vor meinem inneren Auge auf. Cassandre vor ihrem Besitzer zu schnappen, war meine einzige Chance. Die Nacht brach herein, und ich suchte immer noch mit meinem Scheinwerfer die umliegenden Straßen und Gärten ab und betete, dass Cassandre nicht schon wieder zu Hause war. Meine Stimme wurde gehört, trotz meiner kürzlichen religiösen Bekehrung. Als ich flüsterte: „Kätzchen! Kätzchen! Der freche Hund ist weg!“, rief mir ein junger Skateboarder zu: „Hey! Du solltest besser die Bäume absuchen und nachsehen, ob deine Katze noch lebt!“ Und tatsächlich, angetrieben von ihrem Überlebensinstinkt, saß Gros' Liebling oben in einem Baum fest.
Nachdem ich ihn befreit hatte, riskierte ich es, mich mit meinem vierbeinigen Paket in meinem Stammesversteck zu verstecken. Die Bande des Kerls hatte auch ihre Informanten in der Nordregion, lokale Bauern, die in seine Geschäfte verwickelt waren. Ich schickte ihm dann ein Video, in dem ich so tat, als würde ich Cassandre verschlucken, während ich ihn am Nacken packte. Der Kerl handelte daraufhin von sich aus die Rückgabe von Chouchou aus, im Austausch für die Einstellung der Strafanzeigen gegen mich. Das gemeinsame Abenteuer endete für mich dennoch: Die Geschichten des gutaussehenden Java Pop, der kürzlich aus dem Gefängnis entlassen worden war, über seine anhaltenden Schmerzen im Gesäß, verursacht durch den langen engen Kontakt mit seinen Mithäftlingen, schreckten mich endgültig ab.
