Joana Frontera

In Sekundenschnelle ziehen Sie ihre umrandeten Augen an, die nach gegenseitigen Blicken hungern. Wie Wölfe in der Nacht heulen sie unisono und warten darauf, bis zum Morgengrauen gesehen zu werden, wenn die Masken fallen und die verborgenen Gesichter enthüllen, die in die Nacht und das Lachen der Minnesänger gehüllt sind, die noch in der Erinnerung an eine Karnevalsnacht nachhallen. Ihre Identität enthüllt, nur eine Frau mit kupferfarbenem Haar bleibt übrig, die auf rätselhafte Weise eine noch brandneue Rose hält, vielleicht der letzte Zeuge der Schönheit, die das Geheimnis immer enthält.

Drei Porträts derselben Identität werden von demselben archaischen, starren, teilnahmslosen, kraftvollen Lächeln getragen. Die Farbe der Haut zwischen ihnen verblasst, verblasst von den goldenen Reflexen zum Erröten einiger geröteter Wangen, die schließlich mit verwelktem Schnee befleckt sind. Ist das die Maske derer, die sich aus Spaß oder Angst verstecken? Angst, man selbst zu sein, sich vor sich selbst und vor anderen zu kennen, sich in einem als Eitelkeit, Arroganz und Geilheit getarnten Figurenzirkus auszuziehen.

Diese und tausend andere Interpretationen könnten jedes Werk der Malerin verketten, die sich auf die Kunst einer faszinierenden plastischen Redekunst spezialisiert hat, in der man immer wieder in ihr lyrisches Eden voller Symbole und Nuancen eintaucht. Seine ruhelose Seele bedeckt die gesamte Leinwand mit seiner eigenen Suche mit Farben voller glühender Texturen, eine ewige Schmiede von Fragen einer ungelösten Existenz. - Von Carmela González-Alorda (Revistart)